NÚMERO 15 SEPTIEMBRE 2017
EN ESTE NÚMERO:
OBSEQUIO ESPECIAL:
Literatura.... pura.....
AÑO III - NÚMERO 15 - SEPTIEMBRE DE 2017 - DIRECTOR FUNDADOR: MARIO BERMÚDEZ (COLOMBIA) - EDITORES MÉXICO: ABRAHAM MÉNDEZ - CARLOS AYALA
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La irresistible magia de las letras
OBSEQUIO ESPECIAL: LA SEPARATA DE TRINANDO>> Literatura pura
PÁGINA 22
LUCÍA YÉPESZ VILLAFUERTE -MÉXICO-
Lucía Yépez Villafuerte, Ciudad de México, Dra, Humanidades. Premio Alica de Nayarit 1994, Primera edición de libros Conarte 1994, Premio Nuevo León de Literatura 1998, Exbecaria del Centro de Escritores de N.L. 2000, Premio de Poesía Tamaulipas 2015. Ha publicado los siguientes títulos: Con cicatrices pero a salvo, Nosotros los malditos y el resto, Raíz de gata negra, El rojo es un color salvaje, A la medianoche sólo los perros esperan, Sólo lirio y azaleas para una noche de lluvia. Radica en San Nicolás de los Garza, Nuevo León.
Aquí anochece
Tal vez mequivoque
pero
en otros países está amaneciendo
suben llamas por la telaraña redonda y verde de tus pupilas
brujo céltico que hace tres lunas
me acariciabas el cabello
pensando en salitre y sábanas negras
no importa que al oficiar fueras pocortodoxo
el pájaro que se mecen el chicozapote huye al nacimiento de la luna nueva
antes que la piel (bajo el tinte del achiote)
se vuelva profundo tajo lleno de bocas
y que la luz del trueno se rompa ahí dóndel árbol de la ceniza crece
su silencio de herrumbre llora un niño
caliente
una lágrima
desliza
su marca
en lo más profundo del espejo
recuerda el punto muerto en la tercera lunación
tómate un whisky doble
y suelta pájaros al viento
no apagaré la luz
por la desembocadura de los ríos acostumbro caminar a solas
como el santo desterrado en Patmos
y tal vez mequivoque
pero aquí
Anochece
Plein soleil
Eres el primer tigre
(tú el que no es sueño ni polvo arrepentido el elegido para infierno de Dios) eres sangre eres los ojos que al otro lado del espejo atraviesan
cómo (entre alucinaciones y sentencias) desangrar tu vieja noche de laberintos sin salida?
va temblando la luna entre los sarmientos
y en los bordes del frío con los ánades salvajes dormiré desnuda
los rayos crecen en la orilla del Mar Muerto
y a la sombra de las datileras
a manotazos secan sus lágrimas las mujeres
no lloran sus cabellos lacios con olor a desierto
y desviando el fuego de cenizas ardientes
con el color de la nostalgia el viento las abraza
no había lejos una tierra extranjera un lenguaje de piedras
un reguero de mariposas desprendido del cielo?
despierto en cada sueño en el sueño de alguien
no es sano andar sola con sal de luna entre los párpados
guardo tu rostro en un pedazo de vidrio
y mi historia de amor en el fondo del estanque
aúlla en las arenas el chacal
y detrás de la ventana
me aguardan las salpicaduras de tu existencia
encantador de sombras he visto el signo de los disidentes en tu frente
el secreto que la flor macho de tu almatiza
y como el viento del noreste (uno nunca aprende)
te esperaré ( aventurera de los siete mares) en tu noche sin noche en tu cuerpo sin deseo
post coitum homo tristis
masticando hojas de coca
Al final del naufragio
Viaja la luna
(hay quien conjura para que vuelva la obscuridad)
en la bruma en los relámpagos que me impiden mirar
el tropel enlutado de tus potros entre la tempestad
(qué condenalumbra el paso de sus sombras?)
no puedo compadecerme estoy donde sé (después vendrán los ángeles y la rabia)
la carne a punto
amante tu lengua
(caracol marino)
se me pega a la entrepierna
afuera brama el viento obscuro
y la violencia del viento entra conmigo en ti
te pondré armas al hombro
bañaré de mí tu cuerpo
y si de pronto alguien llama
hay que tener cuidado
enfrente han apagado todas las luces
un verde mar crece dentro de ti lleno de abismos
y en los rápidos de la nostalgia quién ha gritado
la sentencia de una noche de sal chorreando en los muslos?
perdido en el jardín de ayer (en el dispar(a)te nos entendemos mejor)
el ruido de una piedra o un llamado en griego
alguien habla de naufragios
te imaginé en los dientes de un tiburón
y no es el fin del mundo
El viejo cuento del tren
Encendido de recuerdos
a lo lejos pasa el tren
tú sonríes con los brazos extendidos
a qué pedir ahora
el olor del viento herido?
la noche
más allá de tus ojos
llora
y cayendo en el olvido
esos lugares que nos arden por fuera
un son gitano de grises paredes se desprende
y allí donde la tierrabismada (quejoso brotar de raíces árido llamado bajo la
pesadumbre de mágicas piedras) asciende entre cuentos de brujas y dragones
envolviéndonos (nosotros lo sabemos)
yertos amantes quesconden su amor
en calles melancólicas con aroma de ciudades donde nunca estuvieron
rezándose sus mandamientos
amándose con lenguas de sombra y deseo
pero siempre es un loco
que sobre el polvo y el humo
con una corona de reina estará esperándote
en este atardecer donde veinte siglos de historia el viento vuelca
por la ventanasoma un gato
y algo en todas partes insensatamente se apaga
tú no estás conmigo
te aferras estremecidal ventanal
a lo lejos pasa el tren
aquí
(abismo final
entre una mujer
y un hombre)
la lluvia
Trassoledad
Desnuda de mí misma
no quiero que me descubran brotando de tus ojos
ciudad de trece puertas
donde zozobran siglos de castidad hereje
por tu culpa
por tu grandísima culpa
todos mis caminos equivocan su noche
y no tengo alas
tengo miedo
Aventurero de los siete mares
naufragaquí
es mucho mejor
a la salada memoria del mar
lanzarse al carajo
(Fe para quien en serio ya no se toma)
de la manera más vil gozaremos (alarmar no debe a nadie)
tu epopeya imaginaria
en la ventana del delirio (sin nombrarse) la noche se duplica
derriba el granizo la fruta verde con música de abetos
un hombre carga su sombra y su perro
y algo antiguo (en la hora salomónica) cruza la mirada
en el cuarto de a lado
las supersticiones (relinchar de caballos llegando de lejos)
es un caer de ángeles pájaros temblorosos al calor del día
y una vez más para sentirme cobarde
con cristiana devoción me acaricio
y a carcajadas
penetro
yo misma
mi
soledad
Alguna vez
Todo está igual
no existen los manzanos
no hay ruidos no hay lirios o tormentas
ni selvas ni espejos puentes torres o gárgolas
sólo yo
en esta calle sola
por qué grieta la tarde vanocheciendo?
una lágrima cae sobre mi mano
soy la voz que clama en el desierto
Lady Godiva suspendida en el filo de un cuchillo habrá un paraíso para mí?
detrás de los escombros hay fuego bajo las cenizas
y deslizándose por el muro las sombras de mis muertos
para nadie es un secreto
yo vengo de morirme
no de haber nacido