NÚMERO 15 SEPTIEMBRE 2017
EN ESTE NÚMERO:
OBSEQUIO ESPECIAL:
Literatura.... pura.....
AÑO III - NÚMERO 15 - SEPTIEMBRE DE 2017 - DIRECTOR FUNDADOR: MARIO BERMÚDEZ (COLOMBIA) - EDITORES MÉXICO: ABRAHAM MÉNDEZ - CARLOS AYALA
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La irresistible magia de las letras
OBSEQUIO ESPECIAL: LA SEPARATA DE TRINANDO>> Literatura pura
ANGELIQUE REID -COLOMBIA-
PÁGINA 4
De la fría y caótica Bogotá, escribo líneas delirantes, perturbadoras y cautivadoras. La gris urbe, el oscuro Allan Poe, el apasionado Gustavo Cerati inspiran mi mente a crear versos infinitos... a veces tétricos, a veces psicodélicos.
Cuando la pluma se desliza sobre el papel no hay límite, se vive en varias realidades al tiempo y lo que es catalogado muchas veces como horrible, se convierte en algo bello... Todos somos villanos o superhéroes…
AMOR EN FORMOL
La noche es larga y truculenta
empapados de frío sudor
tus pupilas se dilatan
luchan por apagarse.
Frente al espejo que cuelga del techo
paralizado, narcotizado, horrorizado
sabes que es el principio del fin
eviscerarte es mi más ferviente deseo
que mi dulce pasión la sientas
lento y estremecedor.
De dolor morirás, no podrás gritar
cruel reflejo en el escalpelo
melodía sinfónica y brutal la de mi sierra oscilante
de abajo hacia arriba, dicen que es más erótico
todo apesta, las moscas vuelan.
En un frasco de formol preservaré nuestro afecto perverso
brutalidad, horror, disipa tu culpa
la conciencia no tiene voz ni voto
cuando el olor a sangre me inunda
la bestia corre libremente.
El demonio tiene nombre desconocido
las fauces abiertas, la muerte golpea
la tierra húmeda clama por ti
los cuervos reclaman tus ojos
la oscuridad quiere consumir tu fe
ya es hora de llevarme tu sucio corazón.
REVELACIONES
Mi mente gira y una otra vez sobre lo mismo
insistiendo torpemente sobre la repetición
las ideas absurdas se dibujan solas
en una imaginación esquizofrénica.
Entre subidas y bajadas como aquel disco viejo
que gira en un meláncolico 45 RPM
todo parece moverse, sólo es una óptica ilusión
las flores sobre la mesa están echándose a perder
nadie sabe lo que se esconde tras la pared.
Cubro las grietas con un gracioso póster
nadie tiene porque enterarse que ya estoy muerta
hace mucho que este espíritu está derrotado.
El fuego a veces arde y explota
la sonrisa sangrienta se marca con brutal filo
las revelaciones se ocultan para el que no quiere ver...
BRIOSA
Acaba con este frío que mata
haz que arda cada curva
armonioso movimiento de tu cuerpo
las sábanas han de convertirse en brasas.
Embelesame y deleitame
deseos en espiral descendente
me carcomes y me llenas de ti
se dilata cada poro, cada vena
el oxígeno se acaba, muero un poco
¡Quiero más! ¿podrías darme más?
La bengala arde, arde...
suspiros, gemidos y gritos
inundan la habitación
Ícaro se inmola nuevamente.
Briosa parte reptil
juega y avasalla con mi irreverencia
mientras danzo inclemente sobre tu sexo.
SÚPLICA SERÁFICA
La tentación está a la mano
es el juego de Sade
en la oscuridad todo puede ser...
El día es santo, ya viene la flagelación
pasión, exploración, expiación
ven mi amado demonio
hazme ceder...una vez más.
Sella con tus labios este pacto demoniaco
en 69 escucharás mis súplicas
dueño de mi alma, mi cuerpo y mis noches.
Te invoco a que me poseas
en más de cien posiciones
haz que florezca en el infierno
con el desvarío de tus manos.
Acto pagano, oral y corporal
tus ordenes serán complacencia
herejía al templo, al sexo, al sentir
¡Oh mi ángel caído, mi fuego
córtame las alas pero llévame contigo!