EL PODER DE LA PALABRA ESCRITA

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TRINANDO

TRINANDO

DIRECTOR: MARIO BERMÚDEZ - EDITORES: PATRICIA LARA P. (COLOMBIA)  - CARLOS AYALA (MÉXICO)

JULIO DE 2015

NÚMERO

4

PUBLICACIONES DE ESTE NÚMERO

Las Chivas. JesúsAntonio Báez Anaya (Colombia)

Réplicas de Madera

Antonio Reyes Carrasco

PÁGINA 5

 

"Tú no eres Bukowski, no eres Rimbaud; no eres un pinche beatnik"

 

Entiende bien
tú no eres Bukowski
ni Rimbaud
tampoco un pinche beatnik

 

No 
tu alma no está bañada 
con la sangre de ángeles sin alas
expulsados de un paraíso inexistente

 

¿Quién, en qué momento
en qué pinche cantina de mala muerte,
en qué after,
en qué bacanal,
quién fue la puta
hija de puta
que te hizo creer tal falacia?

 

Ahora me observo en el espejo
y ese fantasma de mirada turbia,
melancólica, vacía,
ese ser que se mueve frente a mí
pegajoso y en cámara lenta
no es ni la más mínima réplica
de algún bestial Hank,
de algún puro y mítico Kerouak,
de algún iluminado infante terrible 
de la poesía

 

apenas si puedo ser yo
apenas si puedo 
cargar con esto
que desde niño 
se enreda en mi alma
se enrosca en el espíritu

 

¿Quién dijo don, virtud, aptitud,
gracia, milagro?

 

¿Quién visualizó siquiera 
el sino que sigue aquél
quien decidido cual kamikaze 
estrella su vida con tinta 
en las hojas?

 

¿Quién fue el hijo de puta 
que te hizo creer que las noches
de insomnio, el del insomne real,
el que escribe y escribe y escarba 
en su alma sin encontrar nada,
no el insomnio de quien atisba
su estúpido rostro reflejado en 
la pantalla de una lap mientras
da likes y likes y likes

-like luego existo-

como te hizo creer que a través
de palabras muertas
de letras muertas
podrías encontrar algo de vida, 
dar vida,
sentir la vida?

 

Yo
sólo me he sentido vivo
en pocas ocasiones

 

cuando cojo
cuando me golpean
cuando como
y nunca me sentí más vivo
que cuando vi nacer a Sophia
en el quirófano
cuando la recibí ensangrentada
y gritando su poesía
para todos los presentes:

 

auditorio esterilizado
auditorio antibiótico
auditorio antiviral

 

-está bien
lo acepto
sólo pocas veces
pero muy pocas veces
la vida me golpea
frente a la hoja en blanco-

 

yo
muero
frente

la 
hoja
en 
blanco
que 
ansía
ser
violada
por
mi 
lapicero
falo

 

muero
así como cuando en la cópula
el orgasmo
nos da la Muerte Chiquita

 

Todo se detiene
mas sólo es un instante
efímero instante
después todo sigue su curso

 

El mundo sigue girando
la gota cae
los niños mueren
el universo se expande
para luego implotar

 

No
tú no eres Bukowski
ni Rimbaud
ni ningún pinche beatnik

 

Ya ni siquiera bebo
ni me drogo

 

-Eso sí
las mujeres
no las he podido 
ni quiero
dejar-

 

No
tú no eres Bukowski
ni Rimbaud
ni ningún pinche beatnik

 

¿¡Y quién vergas quiere serlo!?

 

Yo ya no
no puedo
no quiero

 

 

__________________________________________

 

 

Desde mi infancia

El estruendo estaba agazapado en las entrañas

De las paredes

En mi infancia

Por las calles se revolcaba el rumor de coyotes

Y perros callejeros a punto de morderse en la trifulca

En mi infancia las puertas alternas se abrieron

El sino gimió como simio a punto de fornicar

Pre secuelas de una escena mal gastada

Donde las luciérnagas se estrellaban en el parabrisas

Y su luz incandescente destripada desparramada aun nos abarca

En mi infancia los columpios dieron toda la vuelta

Y salí disparado hacia el infinito

 

Luego la adolescencia con sus matices

Su benevolente ir y venir

La ebriedad divina la ebriedad que me hizo eterno y dios por unas horas

El goce de las primas y sus apresurados despertares

Detrás de los tinacos

Y en los ríos de aquellos pueblos tan tribales

Detrás de la camioneta cuando manoseaba a Fabiola

 

Luego la adolescencia con su golpe bajo y su devastadora puñalada

Absurda

Como todo yo

Todo lo mío

Como yo

Bien yo

Absurdo Absurdo Absurdo

La adolescencia con su efervescencia

Coalescencia  mental espiritual con el cosmos

Y mi vida un escupitajo en la banqueta

Orines en la cara de la poesía

 

Y luego el caminar solo

Como siempre

Deambular y volar

En las esquinas he encontrado lo mejor de este mundo

En los callejones sin salida he hallado la catapulta hacia lo efímero desconocido

No abras las puertas me dijeron

No abras las puertas

Pero ya estaba del otro lado

Y saludaba a mi reflejo desde este lado del espejo

-Entonces quién es el reflejo

Quién es el indicado

Quién es quién

En este juego de incendios desde los ojos-

 

Y la música el soundtrack de mi vida la música siempre presente

De las esferas celestes

De los astros

De los planetas desolados y que giran en su silencio suicida

La música que satura todo y ahora mismo

Me acaricia la espalda

La música que inunda este cuarto este instante este parpadeo este estornudo

Este payaso que escribe y su música y la música y La Música

Este fe de erratas engañifas infame grito de incendio casero

Ahí estaba la pluma el lapicero la máquina de escribir

En un rincón yo

Y en otro la vida temblando

Yo no senté a La Belleza en mis piernas

Ni me la bebí

Ni la acaricié

Tuve que acallar el grito de sus ojos escribió Fonollosa

Tuve que apretar del cuello y fornicar después del acto consumado

Del primer crimen

El primer asesinato

Yo tomé La Belleza y La Poesía en un homenaje necrofílico

Pues lo bello para que permanezca como tal

Debe morir

Y ser degradado

Alterado

Pervertido

Todo lo bello muere

Todo lo bello se pudre

 

Nada más bello

Por cierto

Que

El Yo suprimido

A un desgarramiento

Del ego

Quítale a los poetas a los artistas al ser humano su soberbia y sus ganas

De aparentar y quita de ahí del fondo de su putrefacta alma

El orgullo

Y no somos nada

Brillamos tal cual

Gargajo sideral venido de más allá de la última galaxia encontrada

Silbido divino

Luz eclipsada por lo desconocido

Fetos flotando en la placenta del universo

Nada más hermoso

Ni los pedos de la sobrina de Mozart que le obsequiaba en su cara

Ni los celos de Sartre provocados por  Camus y Beauvoir

Ni Bukowski leyendo en City Ligths y vomitando

Ni el incesto de Anaïs Nin con su padre

Ni detectives salvajes tejiendo una sinfonía realvisceralista en la cúspide infra de la historia

Ni la locura de Pizarnik

Ni Rosario Castellanos masturbándose con un cirio

 

Y luego el acallar

Bajar de ese breve torbellino

Dejar de ser el terremoto

Dejar de ser el grito que lleva la batuta

Comenzar a planear a ras del suelo

Volver a la rutina del insomne

Noctámbulo

Noctívago

Flâneur perenne que pisa la ciudad cual bestia demolida

Una ciudad abierta y desmembrada

Flâneur de zapatos con polvos de estrellas

Flâneur que tiene que comenzar a buscar su ataúd y guardarse

 

Luego entonces

Quedar con el ronroneo de la noche

En mi espina dorsal

Sin ninguna mujer a quien roerle las ansias

Sin mujer para sincronizar la angustia y matarnos en esta cama

Sin las otras dos costillas para estrellar con mis costillas

Coalición de dos meteoros derruidos

Coger es la más imperfecta perfección del universo de los nanosegundos

 

Sin muerte chiquita

 

Habrá que acallar los recuerdos

En esta casa habrá que acallarlos

En esta casa que me vio crecer

En esta casa El Hiato surgió

En esta casa comenzó la reconfiguración

Desde estas calles donde comencé a podrirme

Desde estas calles se comenzó a gestar el glitch aturdido de mi alma

Desde estos portales temporales esquivé el abismo

El abismo que aun quiere tragarme

Acá comenzó mi conspiración contra el tedio lo eterno lo establecido

Es esta tierra la que vio la metamorfosis

Y me dio las fuerzas

Para tirar los vergazos a una realidad preestablecida

Habrá que acostarse en la tierra negra

Desnudo

Masturbarse con dirección al cosmos

Cerrar los ojos que estorban

Abrir el del Designio del Gran imán

Y eyacular como desde que comencé a hacerlo:

 

Desfragmentarse

Y reconfigurar el espíritu

 

Ahora

Me duermo

 

Buenas noches Muerte

La Vida aun nos juega una broma

 

 

_____________________________________

 

 

Amada mía
orinaremos a todxs
desde el más allá oscuro
desde el abismo

orinaremos a todxs en sus bocotas abiertas
orinaremos a la santa y pulcra poesía
y sus poetititas cómodos y conformes

goldenshower 
desde nuestros sexos cósmicos
para todxs

todo el mundo
iluminado
por nuestros orines
brillando

 

Antonio Reyes Carrasco “El Pinche Quijote” (Tapachula, Chiapas) radicado en Tuxtla Gutiérrez, Chiapas. Creador del fanzine “Un ejercicio de lo absurdo” (Chiapas) y colaboró en distintos fanzines de la República y del Estado, como lo son: “Cinético Marginal” (Chiapas) del escritor Luis Daniel Pulido, “ValliumBall” (Chiapas) la publicación fanzinerosa “La Jeringa”(Chiapas- Sonora) y las revistas electrónicas “Émula” (DF), “Delatripa” (Mérida) y “La Página de los Cuentos” (es una comunidad electrónica a nivel Latinoamérica)  http://www.loscuentos.net/ Creador de Editorial Sophia

 

Libros: “Un ejercicio de lo absurdo” de La Tortillería Editorial (Poesía-México, DF), “Tribulaciones efímeras” de Editorial Sophia (poesía), “Lo creo porque es absurdo” de Cohuiná Cartonera (Cuentos),  “Hiato” de Editorial Sophia (Narrativa), “Hacia una praxis del error (o de rayones y manchas luminosas en la supuesta realidad cual polaroid que se difumina)” de Editorial Sophia (poesía) y “Ladridos de perro absurdo” (poesía).

 

Ha sido incluido en diversas antologías de Chiapas, otros estados y otros países. Suele leer en las calles de la ciudad que se deje con su megáfono sideral. También es promotor de lectura en sus ratos libres. Recientemente fue antologado por Editorial Fides en el libro “Nacidos en los 70´s” (poesía). Próximamente se traducirá al francés su noveleta “Hiato”, por la editorial cartonera “La Marge” de Francia.