EL PODER DE LA PALABRA ESCRITA
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TRINANDO
TRINANDO
DIRECTOR: MARIO BERMÚDEZ - EDITORES: PATRICIA LARA P. (COLOMBIA) - CARLOS AYALA (MÉXICO)
JULIO DE 2015
NÚMERO
4
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EL ENSAYO
Viajeros mexicanos: Salvador Novo y Ulises Irigoyen viajando por los años 30
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Las Chivas. JesúsAntonio Báez Anaya (Colombia)
Réplicas de Madera
Antonio Reyes Carrasco
PÁGINA 5
"Tú no eres Bukowski, no eres Rimbaud; no eres un pinche beatnik"
Entiende bien
tú no eres Bukowski
ni Rimbaud
tampoco un pinche beatnik
No
tu alma no está bañada
con la sangre de ángeles sin alas
expulsados de un paraíso inexistente
¿Quién, en qué momento
en qué pinche cantina de mala muerte,
en qué after,
en qué bacanal,
quién fue la puta
hija de puta
que te hizo creer tal falacia?
Ahora me observo en el espejo
y ese fantasma de mirada turbia,
melancólica, vacía,
ese ser que se mueve frente a mí
pegajoso y en cámara lenta
no es ni la más mínima réplica
de algún bestial Hank,
de algún puro y mítico Kerouak,
de algún iluminado infante terrible
de la poesía
apenas si puedo ser yo
apenas si puedo
cargar con esto
que desde niño
se enreda en mi alma
se enrosca en el espíritu
¿Quién dijo don, virtud, aptitud,
gracia, milagro?
¿Quién visualizó siquiera
el sino que sigue aquél
quien decidido cual kamikaze
estrella su vida con tinta
en las hojas?
¿Quién fue el hijo de puta
que te hizo creer que las noches
de insomnio, el del insomne real,
el que escribe y escribe y escarba
en su alma sin encontrar nada,
no el insomnio de quien atisba
su estúpido rostro reflejado en
la pantalla de una lap mientras
da likes y likes y likes
-like luego existo-
como te hizo creer que a través
de palabras muertas
de letras muertas
podrías encontrar algo de vida,
dar vida,
sentir la vida?
Yo
sólo me he sentido vivo
en pocas ocasiones
cuando cojo
cuando me golpean
cuando como
y nunca me sentí más vivo
que cuando vi nacer a Sophia
en el quirófano
cuando la recibí ensangrentada
y gritando su poesía
para todos los presentes:
auditorio esterilizado
auditorio antibiótico
auditorio antiviral
-está bien
lo acepto
sólo pocas veces
pero muy pocas veces
la vida me golpea
frente a la hoja en blanco-
yo
muero
frente
a
la
hoja
en
blanco
que
ansía
ser
violada
por
mi
lapicero
falo
muero
así como cuando en la cópula
el orgasmo
nos da la Muerte Chiquita
Todo se detiene
mas sólo es un instante
efímero instante
después todo sigue su curso
El mundo sigue girando
la gota cae
los niños mueren
el universo se expande
para luego implotar
No
tú no eres Bukowski
ni Rimbaud
ni ningún pinche beatnik
Ya ni siquiera bebo
ni me drogo
-Eso sí
las mujeres
no las he podido
ni quiero
dejar-
No
tú no eres Bukowski
ni Rimbaud
ni ningún pinche beatnik
¿¡Y quién vergas quiere serlo!?
Yo ya no
no puedo
no quiero
__________________________________________
Desde mi infancia
El estruendo estaba agazapado en las entrañas
De las paredes
En mi infancia
Por las calles se revolcaba el rumor de coyotes
Y perros callejeros a punto de morderse en la trifulca
En mi infancia las puertas alternas se abrieron
El sino gimió como simio a punto de fornicar
Pre secuelas de una escena mal gastada
Donde las luciérnagas se estrellaban en el parabrisas
Y su luz incandescente destripada desparramada aun nos abarca
En mi infancia los columpios dieron toda la vuelta
Y salí disparado hacia el infinito
Luego la adolescencia con sus matices
Su benevolente ir y venir
La ebriedad divina la ebriedad que me hizo eterno y dios por unas horas
El goce de las primas y sus apresurados despertares
Detrás de los tinacos
Y en los ríos de aquellos pueblos tan tribales
Detrás de la camioneta cuando manoseaba a Fabiola
Luego la adolescencia con su golpe bajo y su devastadora puñalada
Absurda
Como todo yo
Todo lo mío
Como yo
Bien yo
Absurdo Absurdo Absurdo
La adolescencia con su efervescencia
Coalescencia mental espiritual con el cosmos
Y mi vida un escupitajo en la banqueta
Orines en la cara de la poesía
Y luego el caminar solo
Como siempre
Deambular y volar
En las esquinas he encontrado lo mejor de este mundo
En los callejones sin salida he hallado la catapulta hacia lo efímero desconocido
No abras las puertas me dijeron
No abras las puertas
Pero ya estaba del otro lado
Y saludaba a mi reflejo desde este lado del espejo
-Entonces quién es el reflejo
Quién es el indicado
Quién es quién
En este juego de incendios desde los ojos-
Y la música el soundtrack de mi vida la música siempre presente
De las esferas celestes
De los astros
De los planetas desolados y que giran en su silencio suicida
La música que satura todo y ahora mismo
Me acaricia la espalda
La música que inunda este cuarto este instante este parpadeo este estornudo
Este payaso que escribe y su música y la música y La Música
Este fe de erratas engañifas infame grito de incendio casero
Ahí estaba la pluma el lapicero la máquina de escribir
En un rincón yo
Y en otro la vida temblando
Yo no senté a La Belleza en mis piernas
Ni me la bebí
Ni la acaricié
Tuve que acallar el grito de sus ojos escribió Fonollosa
Tuve que apretar del cuello y fornicar después del acto consumado
Del primer crimen
El primer asesinato
Yo tomé La Belleza y La Poesía en un homenaje necrofílico
Pues lo bello para que permanezca como tal
Debe morir
Y ser degradado
Alterado
Pervertido
Todo lo bello muere
Todo lo bello se pudre
Nada más bello
Por cierto
Que
El Yo suprimido
A un desgarramiento
Del ego
Quítale a los poetas a los artistas al ser humano su soberbia y sus ganas
De aparentar y quita de ahí del fondo de su putrefacta alma
El orgullo
Y no somos nada
Brillamos tal cual
Gargajo sideral venido de más allá de la última galaxia encontrada
Silbido divino
Luz eclipsada por lo desconocido
Fetos flotando en la placenta del universo
Nada más hermoso
Ni los pedos de la sobrina de Mozart que le obsequiaba en su cara
Ni los celos de Sartre provocados por Camus y Beauvoir
Ni Bukowski leyendo en City Ligths y vomitando
Ni el incesto de Anaïs Nin con su padre
Ni detectives salvajes tejiendo una sinfonía realvisceralista en la cúspide infra de la historia
Ni la locura de Pizarnik
Ni Rosario Castellanos masturbándose con un cirio
Y luego el acallar
Bajar de ese breve torbellino
Dejar de ser el terremoto
Dejar de ser el grito que lleva la batuta
Comenzar a planear a ras del suelo
Volver a la rutina del insomne
Noctámbulo
Noctívago
Flâneur perenne que pisa la ciudad cual bestia demolida
Una ciudad abierta y desmembrada
Flâneur de zapatos con polvos de estrellas
Flâneur que tiene que comenzar a buscar su ataúd y guardarse
Luego entonces
Quedar con el ronroneo de la noche
En mi espina dorsal
Sin ninguna mujer a quien roerle las ansias
Sin mujer para sincronizar la angustia y matarnos en esta cama
Sin las otras dos costillas para estrellar con mis costillas
Coalición de dos meteoros derruidos
Coger es la más imperfecta perfección del universo de los nanosegundos
Sin muerte chiquita
Habrá que acallar los recuerdos
En esta casa habrá que acallarlos
En esta casa que me vio crecer
En esta casa El Hiato surgió
En esta casa comenzó la reconfiguración
Desde estas calles donde comencé a podrirme
Desde estas calles se comenzó a gestar el glitch aturdido de mi alma
Desde estos portales temporales esquivé el abismo
El abismo que aun quiere tragarme
Acá comenzó mi conspiración contra el tedio lo eterno lo establecido
Es esta tierra la que vio la metamorfosis
Y me dio las fuerzas
Para tirar los vergazos a una realidad preestablecida
Habrá que acostarse en la tierra negra
Desnudo
Masturbarse con dirección al cosmos
Cerrar los ojos que estorban
Abrir el del Designio del Gran imán
Y eyacular como desde que comencé a hacerlo:
Desfragmentarse
Y reconfigurar el espíritu
Ahora
Me duermo
Buenas noches Muerte
La Vida aun nos juega una broma
_____________________________________
Amada mía
orinaremos a todxs
desde el más allá oscuro
desde el abismo
orinaremos a todxs en sus bocotas abiertas
orinaremos a la santa y pulcra poesía
y sus poetititas cómodos y conformes
goldenshower
desde nuestros sexos cósmicos
para todxs
todo el mundo
iluminado
por nuestros orines
brillando
Antonio Reyes Carrasco “El Pinche Quijote” (Tapachula, Chiapas) radicado en Tuxtla Gutiérrez, Chiapas. Creador del fanzine “Un ejercicio de lo absurdo” (Chiapas) y colaboró en distintos fanzines de la República y del Estado, como lo son: “Cinético Marginal” (Chiapas) del escritor Luis Daniel Pulido, “ValliumBall” (Chiapas) la publicación fanzinerosa “La Jeringa”(Chiapas- Sonora) y las revistas electrónicas “Émula” (DF), “Delatripa” (Mérida) y “La Página de los Cuentos” (es una comunidad electrónica a nivel Latinoamérica) http://www.loscuentos.net/ Creador de Editorial Sophia
Libros: “Un ejercicio de lo absurdo” de La Tortillería Editorial (Poesía-México, DF), “Tribulaciones efímeras” de Editorial Sophia (poesía), “Lo creo porque es absurdo” de Cohuiná Cartonera (Cuentos), “Hiato” de Editorial Sophia (Narrativa), “Hacia una praxis del error (o de rayones y manchas luminosas en la supuesta realidad cual polaroid que se difumina)” de Editorial Sophia (poesía) y “Ladridos de perro absurdo” (poesía).
Ha sido incluido en diversas antologías de Chiapas, otros estados y otros países. Suele leer en las calles de la ciudad que se deje con su megáfono sideral. También es promotor de lectura en sus ratos libres. Recientemente fue antologado por Editorial Fides en el libro “Nacidos en los 70´s” (poesía). Próximamente se traducirá al francés su noveleta “Hiato”, por la editorial cartonera “La Marge” de Francia.