NÚMERO 9 - AGOSTO DE 2016 - DIRECTOR: MARIO BERMÚDEZ - EDITORA COLOMBIA: PATRICIA LARA - EDITOR MÉXICO: ABRAHAM MÉNDEZ
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SOMBRILLAS AL VUELO
Portada de Sebastián Romero Cuevas
La poesía
Hace poco vi una nota
que me preocupa y me inquieta
en donde dice que es cruel
el oficio de poeta
La crueldad en este oficio
se trasluce desde antaño
ya que hay un claro indicio
de que se la hace gran daño
Un daño tan indignante
que no existe nada igual
al ponerle por delante
cierto valor comercial
La poesía “no se vende”
dicen los propios libreros
y es ahí donde se entiende
panorama tan austero
La poesía no se vende
en eso estamos de acuerdo
pero falla el que pretende
tasar trabajo tan cuerdo
El pensamiento sincero
en verdad no tiene precio
no se escribe por dinero
aunque no tiene desprecio
Se escribe por convicción
por compartir pensamientos
pero ya entrado en acción
no rechazo emolumento
Aunque la verdad sea llaga
fuerte lo quiero decir
yo no escribo por la paga
yo vivo para escribir
Mal hace aquel que planea
hacerse rico escribiendo
pues si solo en eso “chambea”
de hambre podría irse muriendo
Si por un lado el librero
cierra puertas a la poesía
la difusión de este género
sufre de seria agonía
No hay de otra, amigos poetas
hay que hacer causa común
hay que ir tocando puertas
que no se cierren aún
la poesía no está muerta
está más viva que Tulum…
Caminos
Allá a lo lejos
el borde del horizonte
donde cielo y tierra se unen
en lontananza, le llaman,
existe un lugar llamado esperanza
Las distancias son nada
cuando el pensamiento vuela
las barreras interpuestas
en realidad no existen, no,
distancia y tiempo coexisten
Veredas serpenteantes convergen
unen, nutren cual ramales
a esos caminos reales
que permanecen puntuales
sirven de puentes en enlazan
vidas, pueblo, desarrollo… convivencia
Convivencia entre la naturaleza
y el hombre, entre el hombre
y su esencia, entre la esencia
del todo y de la nada
de la nada y del espacio
del espacio temporal y terrenal
infinito, mortal… real.
Contracorriente…
Se me escapa de las manos el tiempo
como el agua del estanque
como el polvo del camino
se me escapa de las manos la vida
Se me escapan las mañanas veraniegas
una a una con sus azulados horizontes
y las noches invernales, a veces frías
menos frías que la muerte misma
Se me escapan de las manos esos ríos
hoy ya secos sus cauces
que no van más al mar
Pero voy a contracorriente
en el viento de la nada, apretujada
la mirada cansadas las manos levantadas
los pies dormidos de estar parado
sobre la cresta de una espiral
que gira en sentido contrario
al que quiero ir yo
y todos y ninguno y nada
sucede lo normal.., al final
la misma historia, la misma histeria
pero nada más…, nada más
"Nuestro culto a la muerte es culto a la vida, del mismo modo que el amor, que es hambre de vida, es anhelo de muerte". Octavio Paz
Vida y Muerte
La vida es muerte lenta, pausada
la muerte es etéreo destino, permanente
que mañana, o más tarde alcanzaremos
porque hacia allá vamos, unos de prisa
otros, preferimos ir lentamente
para gozar la muerte en vida
para vivir la vida ya muerto
contradicciones de la vida... y de la muerte
ya que muero lentamente, disfruto
y si muerto estoy vivo, revivo en cada paso
en cada hoja, en cada libro que no escribí
en cada soledad vivida a pulso
en cada sobriedad bebida a impulso
en la sonrisa de mis hijos cuando me recuerden
en la mirada de mi amada cuando me busque
y ya no esté presente, pero que ausente
sabe que alma y espíritu le pertenecen
que nos pertenecemos, uno al otro
en la vida... y en la muerte...
Invierno
Las hojas muertas de un jardín vacío
en este otoño cuyo frío muerde
son el preámbulo de un invierno impío
crudo y letal como la propia muerte
La bruma que se tiende cual cortina
se esparce y se torna impenetrable
y la luz que antes era cristalina
me muestra sólo escenarios miserables
Y tras la bruma, la lluvia pertinaz
fina como el rocío de la mañana
me despoja de mi pésimo disfraz
de apóstata barato y mente enana
que tirita en su último reducto
cual ave negra carroñera y rapaz
Poema de un tiempo perdido
Preguntarás a veces en dónde estoy ahora,
luego de tantas noches que fuiste sólo mía,
tus noches serán largas por esperar la aurora,
y verás allá afuera sólo calles vacías.
Tal vez preguntarás si hay alguien que me espera,
como lo hacías tú algunas madrugadas
y construirás a solas una nueva quimera,
ansiando que de nuevo me envuelva tu mirada.
Querrás imaginarte cómo serán las cosas
si acaso sigo siendo el loco que te amaba,
pero te contarán un día noticias dolorosas
sabrás que tu recuerdo se ha perdido en la nada.
Algunas veces pensé qué sería de tu vida,
desde que decidí mandarlo todo al olvido;
y el recuerdo me trae esa historia vivida
tanto tiempo gastado, tanto tiempo perdido.
Y me pregunto a veces si algunas madrugadas
no has podido dormirte y que hasta sueñes despierta,
y puedo adivinar que hay llanto en tu mirada
cuando ves que tu vida se ha quedado desierta.
Yo jamás he pensado si olvidaste mi nombre,
ni todo lo que hicimos cuando estuve a tu lado
y un día estarás, quizá, al lado de otro hombre
y buscarás con él olvidar el pasado.
En el tiempo...
Recorro el tiempo desde abajo
me instalo en sus jirones
en sus recovecos
y desde ahí observo
esas lápidas tibias
que surgen entre las tumbas
de un cementerio de vivos
en una ciudad de muertos
en donde la sangre fluye
lenta y pausadamente
de heridas profundas
dentelladas vacías, huecas,
incontenibles risas macabras
de calaveras insomnes
que deambulan por las noches
en los días lluviosos
o en esos días en los que
brilla la miseria y se opaca la nostalgia,
arrepentida, pero que con todo y eso
termina envolviendo cada cuerpo
cada alma, o lo que queda de ellas...
en la plaza vacía, ensangrentada
tres culturas masacradas
un pueblo oprimido que
tras la tragedia
vive el sueño olímpico
y muere en su interior
muere lentamente pero el olvido...
el olvido no llegará jamás...
Aromática sensualidad
Tienes un delicioso aroma
que despierta mis sentidos
que me envuelve en las mañanas
y en las tardes me convierte en desvalido
si no te tengo en mis manos
si no disfruto de ti
de tu aromática sensualidad
Tan delicioso es tu aroma
que al despertarme ya ansío
precipitarme al vacío de tus placeres
ese placer de estar despierto
de estar vivo, de estar contigo
y tu en mis manos
dos en uno
Tu aromática sensualidad es envolvente
me cubre todo, me llena
me da fuerza para seguir trabajando
me provoca una tranquila sensación
de que puedo seguir de frente
gracias a tus deliciosos efectos
aromático y sensual café de todos los días
ANTONIO SÁNCHEZ R. -México-
Originario de El Mante, Tamaulipas, México, Antonio Sánchez Ramírez es periodista, egresado de la UANL, donde cursó la Maestría en Ciencias de la Comunicación. Tiene 36 años de ejercicio periodístico. Ha incursionado en prensa oficial y en medios impresos. Colaboró en Tribuna de Monterrey y en Regiodeporte, escribiendo de futbol. Fue Director Editorial del Semanario El San Pedro de 1991 a 2012. Actualmente colabora en el periódico The News Paper. Es catedrático de la Facultad de Ciencias de la Comunicación de la UANL desde 1991 y es promotor cultural, teniendo bajo su coordinación los ciclos literarios Pre-Textos: Claves y Letras, que se lleva a cabo los viernes por la noche en el Café Nuevo Brasil y Las Plumas del Gallo, que se realiza los martes por la noche en el Mesón del Gallo.
En 1985 publica en Tribuna de Monterrey textos como “Radiografía Urbana” y “Adiós a un torero”. Continúa escribiendo esporádicamente textos poéticos y a finales de los 80’s el maestro Alfredo Gracia Vicente escribe una presentación para un poemario y “bautiza” a Antonio como “poeta sin remedio”; la ansiada publicación no se concreta. Años después se suma a los ciclos “Escritores en su tinta”, coordinados por el maestro Eligio Coronado y da a conocer su obra reciente. Entre sus autores favoritos se encuentran Gabriel García Márquez, Mario Benedetti, Mario Vargas Llosa, Carlos Fuentes, Juan Rulfo, Grahamm Green, Antonio Machado y Rafael Alberti. Está preparando una serie de cuentos en torno a situaciones paranormales y colabora en la Revista Oficio desde el año 2013. En 2015, junto con Delfos Moyano y Nohé Portes, publica su primer libro: Tres locos y un café.
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