CARMEN CONCHA-NOLTE  -PERÚ-

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Carmen Concha-Nolte. Licenciada en Lingüística con Maestría en Literatura Peruana y Latinoamericana. Ambas especialidades cursadas en Universidad Nacional Mayor de San Marcos, Lima. Nació en Piura, Perú. Trabajó como correctora en el Diario de Debates del Congreso en su país y en otras instituciones. Restaura y corrige textos (incluso, personales). Enseña español a nativos y extranjeros. Su tesis “léxico de cerámica y alfarería de Chulucanas: estudio semántico y lexicológico” fue/es citada en diversas tesis (ref. Google). Su primera publicación fue: La oposición en el cuento “El Cristo Villenas” (Alma Mater, no.15. 1998). Ha colaborado en muchas revistas con artículos de opinión. En los últimos meses, ha sido finalista en concursos literarios promovidos en varias webs con sus respectivas Antologías (Mundo Escritura y Creatividad literaria, Madrid, España). Colaboró en Antología de Poesía “Mujer Titana” (Texas, 2022). Un microrrelato aparece en: Antología de los estudiantes de la Escuela de escritores (Madrid, España. 2022). Es participante asidua en talleres promovidos por Seattle Escribe (Washington), Hugo House (WA), Escuela de Escritores (Madrid, España), De cerca nadie es normal (dirigida por Julio Villanueva Chang) y otros de poesía. Actualmente, trabaja en proyectos personales. Su producción literaria comprende: Cuento, microrrelato, poesía, análisis literarios, reseñas y artículos de opinión. Reside en el estado de Washington.

 

 


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CONSTRUCCIÓN
Construyes cariño con el objeto
más inesperado
cogiendo la aceleración
de un desastre natural y desmedido
 
Ahí no bajas el ritmo inesperado
que evade pegotes y preguntas
 
Tu misma vista amurallada
desemboca en un relámpago impago
como huérfano
provocando desmanes
que al final traen sorpresas
aunque te escondas
de ti mismo
 
Con ese boom sorpresa sigues
mirando tu construcción plástica
 
Inicias entonces la tarea de maquillar
hasta humedecer
el plastificado cariño
enfrentándote con la boca de tu piel
como un plebeyo
aunque intentes o evites
la disolución
de aspereza plástica
 
Tapas tu cortina de dudas
porque dudas como infante
por fin te animas
y escuchas los ojos cariñosos
que comparten tu ilusión y tus cucharas
y viene lo esperado
 
Se te olvida el armazón de la ternura
la premura del halago en precipicio
y se derrumban los planos
el origen
los dedos
de esa construcción plástica
como artificiosa
y te sientes
todas las veces que puedas
que no eres un idiota
aunque construiste
prótesis de cariño helado.
 
 
 
 
 
 
 
MANO INVERNAL
Tan cerca de mi mano
te he cargado por décadas.
Sin armazón de pirotecnia,
horadaste mis dedos,
yo, habituándome a chispas de capricho.
 
Tan cerca de mi mano
comprendí lo rezagado:
cuotas de niñez o
mi invalidez para los silbidos.
 
Y tu mano tan cerca resbalando,
pide a pies que la salve
de su temblor de invierno.
 
Tan cerca de mi mano invades.
Te rescato. Dibujo, meses, un camino
con mi palma abierta.
 
Tan cerca de mi mano respiras
que te cubrí con el guante de invierno.
 
 
 
 
 
 
A CLARICE LISPECTOR (escritora ucraniana-brasileña, 1920-1977)
Si Lispector respirara
en Ucrania,
los soldados propios
la ocultarían,
donde el aire en trizas
no sofocara su andar quedo.
 
Todos cavaríamos con
piedad distraída -como la suya-
un andén literario
de guarnición segura.
 
Les rogaríamos,
mil veces, a los periodistas,
que no soltaran
titulares descomunales
de su escondrijo.