NÚMERO 14
JULIO DE 2017
EN ESTE NÚMERO:
AÑO III - NÚMERO 14 - JULIO DE 2017 - DIRECTOR FUNDADOR COLOMBIA: MARIO BERMÚDEZ - EDITORES MÉXICO: ABRAHAM MÉNDEZ- CARLOS AYALA
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PÁGINA 9
CARMEN DOMÍNGUEZ FLORES -MÉXICO-
En Monterrey se ha presentado en diferentes foros de lecturas de poemas, entre las cuales se encuentran: Café Nuevo Brasil, Café Amatle, El Mesón del Gallo, Casa de la Cultura de Santiago, N.L., Pájaros de Invierno, Plumas del Gallo, Unidad Cultural de Arquitectura (UCA), Casa de la Cultura de Monterrey, Barrio Antiguo Monterrey (BAM), en el Museo de la Memoria Indómita en la Ciudad de México y Letras con Historia en Santa Catarina Nuevo León.
Autora del libro “El amor y yo”. 2016.
En noviembre de 2016, fue seleccionada y participó en el XXIV encuentro internacional de mujeres poetas en el país de las nubes y algunos de sus poemas forman parte de la Antología “Mujeres Poetas por la Paz”, publicada por la Secretaría y las Artes de Oaxaca y el Centro de Estudios de la Cultura Mixteca en su colección Vidzu; también participó en la Antología POESIA DESDE LA COYUNTURA: VOCES PARA CAMINAR, del Centro Libre de Experimentación Teatral y Artística (CLETA) de la UNAM, celebrado en abril del 2017 en la Ciudad de México. Forma también parte de la Antología VIEJAS BRUJAS II, de Aquelarre Editoras que se publicó en la Ciudad de México en mayo del 2017.
Cerca y lejos los dos
Junto a ti estaré siempre, cerca y lejos;
cerca como la rosa y la espina,
lejos como el mar y el cielo,
como el verso y la rima.
Estaré siempre junto a ti
porque riman nuestros nombres,
porque yo soy mujer y tú hombre,
porque yo te quiero a ti.
¡No! Tú y yo estamos lejos
porque yo te quiero y tú no me quieres;
estamos lejos como la montaña y el lucero
y somos diferentes como lo efímero y lo eterno.
Ortiga y rosa tú y yo, siempre
lejos y cerca estamos los dos;
lejos como enero a diciembre
y cerca como el devoto y Dios.
Es tonto pero aun así te quiero,
y te amo sacrosanto, cuando amarte es sacrilegio;
porque estamos cerca como el volcán y el hielo,
y lejos como la montaña y el lucero.
Los ojos que tanto amé
Él me miró de pronto
y en sus negras pupilas me vi;
no pude evitar el recuerdo tonto
de que estos ojos me hicieron sufrir.
Pero aquél fue otro tiempo,
recordé,
y pensé en aquellos ojos
extrañamente bellos,
de terciopelo negro,
de misteriosos centellos:
aquellos ojos que tanto amé.
Ojos que a pesar del tiempo
los buscaba en cada rostro
y nunca los encontré.
Hoy estás aquí.
¿Casualidad? No sé.
¿Ironías del destino?
Tal vez.
Pero hoy es otro tiempo,
lo que en tus ojos veo
no es más que un dejo
de profunda melancolía;
ya no es siquiera el reflejo
de lo que fueron un día
aquellos ojos negros
que tanto amé.
Pensando en ti
Para Nayn Emiliano Martínez Marín
Es sábado.
El repique de campanas
rompe el silencio.
Es hora de la oración:
rezo un Padre Nuestro
y a colación
un Ave María.
La tarde agoniza:
los últimos rayos
bordan de luz y sol
las montañas del poniente.
La noche tiene prisa.
Una luciérnaga errante,
taciturna, me acompaña.
La luna en cuarto creciente
a los lejos me mira
como preguntándome:
«¿Otra vez en vela?,
¿a quién esperas?».
¡Como si no supieras,
luna ingrata, lo que tengo!
¡Que por besar su frente
yo me muero
y por contarle un cuento,
contando estrellas
me entretengo.
Hoy, antes de dormir,
besaré tu recuerdo;
una lágrima callada
mojará mi almohada;
pediré un deseo
y, al final,
pensando en ti,
caeré agotada
en los brazos de Morfeo.
Lucina
Para Lucina Martínez Fabián†
Después de tres días
de lluvia tenue,
el sol sale radiante,
anunciando un día feliz.
Son las diez de la mañana,
el doblar de las campanas
anuncia una muerte;
escucho a lo lejos
una banda tocar
música fúnebre.
Al día siguiente,
sentado en una banca
de la iglesia,
te veo acongojado y triste;
no sé cuál es tu nombre,
pero tu dolor me afecta,
me duele, me consterna;
mis ojos se llenan de lágrimas
y lloro en silencio;
tengo ganas de correr
a abrazarte
y decirte lo siento,
pero no me atrevo.
Termina la misa,
caminas sin prisa,
llevando en tus hombros
el ataúd blanco
del muerto;
la banda sigue tocando
ahora música que al difunto
gustara en vida.
Son las doce el día.
El sol da de lleno
sobre el cortejo.
Lágrimas y dolor
mojan tu cara,
mientras lloras en silencio.
Quien pudiera ver tu alma
sabría del dolor que te embarga;
hoy en la mañana
me he enterado
que a quien llevas en hombros
es Lucina, tu hermana.